Motivi di scontentezza non ce ne mancano quasi mai. Ma che dire dell’infelicità?

In parte deriva forse dal fatto che, essendo portatori di coscienza, noi uomini sentiamo l’inadeguatezza del nostro corpo (e del suo discorso) rispetto a quel che la nostra coscienza vorrebbe, vuole, o pensa di volere.

Questo dislivello “strutturale” come può non essere causa di una altrettanto strutturale infelicità?

Dev’essere questo il motivo per cui Plotino percepiva il proprio corpo come una specie di condanna.

Paghiamo quindi con l’infelicità il dono (o la conquista) dell’autocoscienza.

Quando desideri capisci solo il tuo desiderio, non l’altra persona.

Quando smetti di desiderare capisci davvero l’altra persona, per ciò che essa è.

Il desiderio subordina a sé qualunque oggetto – persino Dio: diventa anch’Egli un’ipostasi del tuo desiderio. Dio quindi non andrebbe desiderato. Bisognerebbe semmai “aspirare” a Lui. Ad spirare. Ad spirum. Andare incontro al soffio dello spirito (Raimon Panikkar)

Lo sguardo dell’anima di cui, ad esempio, parlano Platone e soprattutto Plotino, è contemplazione. Essa “mantiene” l’altro nella sua alterità. L’altro si mantiene intatto come polo oppositivo-dialettico e, restando tale senza finire fagocitato, la corrente continua a fluire da lui a te e da te a lui. C’è relazione, non assimilazione. L’energia quindi può ancora e sempre liberarsi.

P.s. : Andrebbero anche evitate quelle teorie che servono soprattutto a difendersi dalla vita. Andrebbero….

Gli intellettuali turchi di formazione occidentale, qual è precisamente Orhan Pamuk, hanno ben stampato nel loro codice genetico ciò che Istanbul un tempo è stata e da un secolo ormai non è più.

Girare per le vie della città, anche solo con gli occhi della mente, è per loro una reimmersione penosa negli splendori andati della capitale dell’Impero della Sublime Porta.

A ogni angolo di strada, e soprattutto vicino ai luoghi topici della Bisanzio d’oro, sfogliano il loro Catalogo dei rimpianti tutto fatto di foto in bianco e nero e silenziosi sospirano.

Protagonista del romanzo-saggio-biografia di Mario Vargas Llosa Il sogno del celta (Einaudi, Torino 2011) è Roger Casement, un irlandese anglofilo e idealista, convinto che, alla fine dell’Ottocento, “il fardello dell’uomo bianco” sia quello di installarsi senz’altro in Africa e America Latina per portarvi la civiltà, le buone maniere, la cultura, il benessere e i bei modi che allignavano nell’Inghilterra a lui nota.

Partito giovane per l’Africa con questi propositi, e con l’incarico governativo di verificare le dicerie sul feroce colonialismo congolese di Leopoldo II del Belgio che operava in società con alcune imprese inglesi di raccolta del caucciù, Casement sarà riportato alla realtà dagli orrori indicibili visti e sperimentati in quel vasto angolo dell’Africa nera.

Stessa esperienza gli toccherà anni dopo in Amazzonia: altro che civiltà, buone maniere, lotta all’antropofagia e cultura occidentale a bizzeffe: gli Indios sono trattati da schiavi, marchiati a fuoco sulle natiche, frustati, amputati, uccisi senza pietà, quando la quantità di caucciù che versano ai concessionari non è quella, enorme e fraudolenta, prevista dagli stessi.

In parallelo a questa presa di coscienza, in Roger Casement ne avvengono altre due, una sul piano personale, l’altra su quello dell’appartenenza nazionale.

Sul piano personale sarà costretto a assumere piena consapevolezza e anche ad accettare la propria omosessualità, fino ad allora pressoché rimossa; ma al tempo stesso si troverà a recuperare pure le sue lontane e quasi dimenticate radici cattoliche.
Sul piano “nazionale”, comprenderà invece che quanto accade agli africani e agli indios non è molto diverso – fatte le dovute proporzioni – da quanto accade da secoli ai suoi compatrioti irlandesi, asserviti dal colto e intraprendente popolo inglese.

Il tutto sfocerà tuttavia in una catastrofe finale: in piena guerra mondiale (1916) Casement complotterà coi tedeschi per indurli a dare ai patrioti irlandesi 20.000 fucili coi quali attaccare l’esercito inglese dislocato in Irlanda.

Tutta l’operazione andrà malissimo: Casement sarà catturato sulle coste della sua terra, appena sceso da un sottomarino tedesco che lo riporta in patria. Imprigionato e processato, sarà condannato a morte. La sua domanda di grazia verrà poi respinta anche perché il governo inglese passerà ai giornali alcune pagine del diario di Casement, ove egli annotava le sue fantasie omosessuali.  Gli toccherà insomma, con l’aggiunta della forca, lo stesso trattamento che la stampa inglese ipocrita e paranoica aveva riservato a Wilde, anni addietro.

Dopo Conrad, scrivere dell’orrore del colonialismo di fine Ottocento è impresa ardua. Vargas Llosa ci ha provato, e se non c’è pienamente riuscito, non si può neppure dire che abbia fallito. Avrebbe fatto persino meglio, anzi, se l’editing italiano della redazione Einaudi fosse stato un po’ più attento e dignitoso.

«O glücklich, wer noch hoffen kann,

Aus diesem Meer des Irrtums aufzutauchen !»

“Felice chi ancora può sperare

Di emergere dal mare degli errori !”.

( J. W. Goethe, Faust I, 1064-1065 ).